Armand Silvestre

Le Petit Art d'Aimer Armand Silvestre

ce n'est pas la première fois qu'une des aimables personnes qui me veulent bien poser des cas d'esthétique amoureuse, me confie que la solitude lui est pesante et qu'elle souhaiterait d'avoir un amant. Il fut un temps où j'aurais trouvé une réponse immédiate à ce genre de lettre, et sans avoir besoin de tremper ma plume dans mon écritoire. Je n'ai plus la fatuité de croire aujourd'hui qu'on me demande une réponse purement mimée et que c'est tout bonnement une entrée en relations qu'on me propose. C'est une idée qui ne viendrait plus à une demoiselle simplement sensée. Je ne vais plus en ville après y avoir été beaucoup-pas assez encore, puisque c'est le meilleur temps de la vie que celui qu'on passe en ces villégiatures du coeur.-En ce temps-là j'écrivais seulement quand j'étais fatigué de mes visites. L'amour était la pièce, et la littérature n'en était que les entr'actes. Encore me bornais-je, pour faire oeuvre d'écrivain, à réunir en volume les vers que j'avais faits pour mes bonnes amies. Maintenant la pièce c'est la littérature, et l'amour c'est les entr'actes. Mon spectacle dans un fauteuil-et même sur un canapé-y a beaucoup perdu. Mais pourquoi récriminerais-je? J'aime encore la femme de la même passion sans le lui prouver par la même éloquence. J'ai beau mettre, comme Démosthène, des cailloux dans ma bouche, il est certain que mon défaut de prononciation s'aggrave de jour en jour. Mais je ne bégaye pas encore. Tout au plus zézayé-je un peu. Ce n'est vraiment pas la peine de m'exposer à avaler des cailloux.